Я расскажу про барда вам,
На лютне он играл как Бог,
Писал стихи для милых дам,
Но лишь одну забыть не мог.

Она пришла к нему во сне,
Немой казалось и не зрячей,
И бард запел, он знал тогда,
Что чист любовью настоящей.
 
Он сочинял поэмы, оды,
Она ступая по траве,
Давала жизнь цветам, и всходы
Тянулись к огненной заре.

Быть может, он ее придумал,
Закрыл глаза и ожил миф,
И радуга зрачков пылала,
Когда рождался новый стих.

Пусть время мимолетно тает,
Остались вместе и теперь,-
Весна, что барда вдохновляет
И он, что с именем Апрель.

2.04.05